La historia

Cuando los atletas afroamericanos levantaron sus puños en los Juegos Olímpicos de 1968

Cuando los atletas afroamericanos levantaron sus puños en los Juegos Olímpicos de 1968



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Con abalorios y bufandas para oponerse a los linchamientos y calcetines negros sin zapatos para resaltar la pobreza, los velocistas afroamericanos Tommie Smith y John Carlos subieron al podio durante la ceremonia de entrega de medallas olímpicas del 16 de octubre de 1968 en la Ciudad de México para recibir sus respectivas medallas de oro y bronce. en la carrera de 200 metros. Pero fue un solo accesorio, un guante negro, y un gesto que lo acompañó, un puño levantado durante el himno nacional estadounidense, lo que provocó un alboroto. A partir de ese momento, los dos deportistas serían vilipendiados, amenazados y, en algunos círculos, festejados.

El uso de la ceremonia de la medalla olímpica para mostrar solidaridad con los negros oprimidos en todo el mundo tuvo un impacto tanto en la vida profesional como en la personal de Smith y Carlos durante años. Considerado ampliamente como un "saludo del Poder Negro", el gesto de los hombres en el podio no fue de ninguna manera un acto aleatorio. En cambio, dicen los historiadores, fue una consecuencia directa del clima político a fines de la década de 1960.

Los acontecimientos de la década de 1960 estimulan un activismo más urgente

MIRA: Disturbios de 1968 en la Convención Nacional Demócrata en Chicago

Tanto el reverendo Martin Luther King, Jr. como el senador estadounidense Robert F. Kennedy habían sido asesinados en 1968. Los disturbios civiles provocados por el asesinato de King y la injusticia racial se extendieron por varias ciudades. Las protestas de la Guerra de Vietnam dentro y fuera de los campus universitarios también se extendieron a nivel nacional. La violencia que la policía desató sobre estos manifestantes, especialmente en la Convención Nacional Demócrata de 1968 en Chicago, fue noticia internacional.

Aunque King había predicado constantemente un mensaje de no violencia antes de su muerte, su asesinato y la brutalidad policial generalizada llevaron a los activistas más jóvenes a determinar que un enfoque político militante les serviría mejor.

“Dentro de este auge del poder negro, vemos a los atletas haciendo conexiones muy necesarias en términos de las cosas que enfrentaron dentro de los deportes y también las cosas que enfrentaron en la sociedad en general, y también entendieron que los atletas tenían una plataforma que podían usar ... ”, Dice Amy Bass, profesora de estudios deportivos en Manhattanville College y autora de No el triunfo, sino la lucha: los Juegos Olímpicos de 1968 y la formación del atleta negro. "El centro de atención que tuvieron es un foco de atención poco común para los hombres negros en 1968. Por lo tanto, ser capaz de realizar una protesta mundial significativa y pacífica, Dios mío, es una posibilidad entre un millón".

El Proyecto Olímpico de Derechos Humanos

Los estudiantes de la Universidad Estatal de San José, Smith y Carlos estaban muy conscientes de los problemas políticos de la época y de la opresión que enfrentaban los grupos marginados. El profesor de sociología del estado de San José, Harry Edwards, fundó el Proyecto Olímpico de Derechos Humanos, que incluía a Smith y Carlos como líderes. El proyecto se centró en el bienestar de los negros en todo el mundo y abogó por los atletas negros. Específicamente, lucharon por la contratación de entrenadores negros y la exclusión de Sudáfrica y (lo que es ahora) Zimbabwe de los Juegos Olímpicos por practicar el apartheid.

"Edwards se pintó a sí mismo como el creador de los atletas negros que protestan en la historia de Estados Unidos y en todo el mundo", dice Mark S. Dyreson, profesor de kinesiología de Penn State y profesor de historia afiliado. "Está apoyado en los hombros de personas como Jackie Robinson, Mal Whitfield, Jesse Owens y decenas de atletas de los que la gente se ha olvidado".

Según Dyreson, Edwards sugirió que los atletas de generaciones mayores, como Robinson, no presionaron lo suficiente por la igualdad racial fuera del campo de juego. Esto pasó por alto los esfuerzos de Robinson para apoyar el movimiento de derechos civiles de Estados Unidos y contra el apartheid sudafricano. "Existe una historia mucho más antigua de activismo atlético negro que está dentro y fuera del campo", agrega Dyreson. Smith y Carlos se beneficiaron del activismo de los atletas que los habían precedido. La pista y el campo, por ejemplo, se habían desagregado a principios del siglo XX en muchos campus universitarios y otros entornos.

Los involucrados en el Proyecto Olímpico de Derechos Humanos, incluidos Smith y Carlos, contemplaron boicotear los juegos. Mientras Lou Alcindor (ahora Kareem Abdul-Jabbar) decidió no asistir al evento, Smith y Carlos optaron por asistir, en parte, debido a la oportunidad de abordar sus preocupaciones sobre derechos humanos ante decenas de miles de espectadores.

"Exigen cosas como la restauración del título de boxeo de Muhammad Ali porque fue un objetor de conciencia en Vietnam", dice Bass. “Están exigiendo que se agreguen entrenadores negros al equipo olímpico de los Estados Unidos, están exigiendo que se agreguen miembros negros al Comité Olímpico Internacional y están amenazando con este boicot, pero la mayoría de ellos va y qué tipo de vota es protestar individualmente ".

Masacre de estudiantes en la Ciudad de México influye en los deportistas

Además de un mejor trato para las personas de ascendencia africana en todo el mundo, Smith y Carlos estaban muy preocupados por un evento que ocurrió 10 días antes de que comenzaran los Juegos de Verano. El 2 de octubre de 1968, tropas militares y policías mexicanos dispararon contra una multitud de estudiantes que protestaban desarmados, matando hasta 300 jóvenes (las estimaciones oficiales del número de muertos siguen siendo inciertas). Este incidente, junto con sus preocupaciones existentes sobre los derechos humanos, influyó en la pareja para hacer una declaración política en los Juegos Olímpicos.

Después de ganar las medallas de oro y bronce en la carrera de 200 metros (un atleta australiano blanco llamado Peter Norman ganó la plata), el dúo subió al podio luciendo sus abalorios simbólicos, bufandas, calcetines y puños enguantados. Carlos usó una remera negra para ocultar el “USA” en su uniforme para “reflejar la vergüenza que sentí de que mi país estuviera viajando a paso de tortuga hacia algo que debería ser obvio para todas las personas de buena voluntad”, explicó más adelante en su libro, La historia de John Carlos: el momento deportivo que cambió el mundo. Ambos hombres también llevaban insignias del Proyecto Olímpico por los Derechos Humanos, al igual que Norman, quien había preguntado cómo podía apoyar su causa.

Compartiendo solo un par de guantes — Smith usaba un guante en su mano derecha y Carlos usaba uno en su mano izquierda — los Olímpicos Negros levantaron sus puños cuando comenzó “The Star-Spangled Banner”.

“El estadio se volvió inquietantemente silencioso”, recuerda Carlos en sus memorias. "... Hay algo terrible en escuchar a 50.000 personas en silencio, como estar en el ojo de un huracán". Recordó que algunos espectadores los abucheaban, mientras que otros les gritaban el himno nacional en desafío. “Lo gritaron hasta el punto en que parecía menos un himno nacional que un bárbaro llamado a las armas”, escribió.

Smith y Carlos se enfrentan a repercusiones

Bass señala cómo la cobertura del gesto se amplió en los Estados Unidos porque los Juegos Olímpicos de 1968 marcaron la primera vez que una cadena estadounidense transmitió los Juegos. "Fue un gran problema", dice ella. “Antes de eso, tenías una especie de fragmentos de actualizaciones de 15 minutos. y de repente tenías 44 horas de cobertura. Entonces, hay como 400 millones de ojos puestos en Smith y Carlos. Ese es el poder de los medios de comunicación posteriores a la Segunda Guerra Mundial a medida que están surgiendo ".

Por su protesta pacífica, Smith y Carlos fueron suspendidos del equipo olímpico de Estados Unidos y obligados a abandonar la Villa Olímpica. Las amenazas de muerte los aguardaban cuando regresaron a Estados Unidos. Su declaración política les costó mucho, según Douglas Hartmann, autor de Raza, cultura y la revuelta del atleta negro: las protestas olímpicas de 1968 y sus secuelas.

"La gran mayoría de los estadounidenses los veía como traidores, como villanos o, al menos, como antiamericanos, antipatrióticos", dice Hartmann. Para Smith, quien estaba en el ROTC en ese momento, “Ese fue el final de sus aspiraciones militares. Ambos experimentaron importantes desafíos personales. Sus matrimonios se vinieron abajo. Carlos tuvo dificultades para conseguir empleo durante muchos años ”.

La pareja se convirtió brevemente en estrellas de la NFL, con Smith jugando tres temporadas para los Cincinnati Bengals y Carlos jugando un año para los Philadelphia Eagles y otro para la Canadian Football League. Carlos se convirtió en un enlace comunitario para los Juegos Olímpicos de Verano de 1984 en Los Ángeles.

Ambos hombres también trabajaron en entornos educativos. En 1972, Smith fue entrenador de atletismo en Oberlin College, una institución académica conocida desde hace mucho tiempo por ser racialmente progresista. Después de Oberlin, Smith enseñó sociología y entrenó a campo traviesa y atletismo en Santa Monica College cerca de Los Ángeles. Y Carlos aceptó un trabajo como consejero en Palm Springs High School en el sur de California.

En las décadas que pasaron, Smith se cuidó de no describir el gesto que él y Carlos hicieron como un saludo al Poder Negro. Más bien, Smith dijo que la ley “representaba a la comunidad y el poder en los Estados Unidos negros”, dice Hartmann. “No quería ser visto como un radical. Era mucho más una especie de individualista estadounidense tradicional. Sabes, estaba planeando ingresar al ejército. El era un patriota. Pensó que necesitábamos hacer muchos cambios en la raza, pero no era necesariamente desde un punto de vista político radical ".

El presidente Obama honra a Smith y Carlos

En 2008, 40 años después de que levantaran los puños durante la ceremonia de la medalla olímpica, Smith y John Carlos fueron honrados con el premio Arthur Ashe al coraje. Ocho años después, el entonces presidente Barack Obama los reconoció durante una ceremonia en la Casa Blanca.

"Su poderosa protesta silenciosa en los Juegos de 1968 fue controvertida, pero despertó a la gente y creó mayores oportunidades para los que siguieron", dijo Obama sobre Smith y Carlos, a quienes se les pidió que se convirtieran en embajadores del Comité Olímpico de Estados Unidos en 2016.

Su gesto es considerado uno de los más políticos de la historia de los Juegos Olímpicos modernos. Pero Smith comentó en el documental de HBO Puños de libertad: la historia de los Juegos de verano del 68 que el acto no simbolizaba un odio por la bandera de los Estados Unidos, sino un reconocimiento de la misma.

El historiador Edward Widmer, profesor del Macaulay Honors College de la City University de Nueva York, dice que avergonzó al liderazgo de los Estados Unidos. "Fue un verdadero recordatorio para el mundo de que Estados Unidos, que predica los derechos humanos y la democracia, no siempre fue tan firme en materia de derechos humanos en su propio país". Pero, agrega Widmer, “está claro que en realidad fue un gesto muy patriótico. [Smith y Carlos] querían que Estados Unidos fuera mejor y justo para toda su gente, por lo que pedía a Estados Unidos que fuera un país mejor ".

Por su parte, Smith ha descrito los puños levantados como "un grito por la libertad y los derechos humanos", y agregó: "Teníamos que ser vistos porque no podíamos ser escuchados".


50 años después, el saludo olímpico al poder de 1968 recibe el debido respeto

Antes de que alguien se arrodillara en un campo de fútbol, ​​dos atletas de la Universidad Estatal de San José (SJSU) levantaron los puños en el aire. Fue hace 50 años esta semana.

Es una de las imágenes más icónicas en la historia del deporte: Tommie Smith y John Carlos, dos medallistas afroamericanos de pista y campo de SJSU, de pie descalzos en una plataforma de premios en la Ciudad de México con la cabeza gacha y los puños en alto.

Esta semana, la Universidad Estatal de San José celebró el gran aniversario de ese momento con un ayuntamiento que atrajo a una gran multitud de estudiantes entusiastas y algunas personas con la edad suficiente para recordar el momento original.

Tommie Smith en su alma mater, San Jose State University el 17 de octubre de 2018 (Foto: Cortesía de Josie Lepe / San Jose State University)

Su cabello ahora gris, Smith, de 74 años, no se arrepiente. "Encuentra algo de lo que ser responsable. Levántate por la mañana, mírate en el espejo y dite a ti mismo, tienes una responsabilidad. Entonces tienes que responder a eso. ¿Qué es?"

Cuando era un joven estudiante universitario, Smith pensaba en esta línea antes de calificar para los Juegos Olímpicos de 1968 en la Ciudad de México. En 1967, cuando se acercaban los Juegos Olímpicos de la Ciudad de México, otro atleta y activista en el campus llamado Harry Edwards formó el Proyecto Olímpico por los Derechos Humanos.

El grupo pidió un boicot de los atletas a los juegos, para resaltar las desigualdades que enfrentan los atletas afroamericanos. Querían más entrenadores negros. Querían que los oficiales olímpicos restauren el título de peso pesado de Muhammad Ali & rsquos, que desinviten a Sudáfrica y Rhodesia (ahora Zimbabwe) de los Juegos Olímpicos y que saquen del poder a Avery Brundage, el controvertido presidente del Comité Olímpico Internacional.

El boicot no logró ganar terreno, pero en el momento político de 1968, después de dos asesinatos importantes, disturbios y protestas en todo el país, Smith y Carlos no estaban solos al sentir que la atmósfera política cargada en casa exigía algún tipo de respuesta, alguna acción. para capitalizar la plataforma que disfrutarían con la atención del mundo en ellos para los juegos.

Varios atletas vistieron prendas negras durante los Juegos Olímpicos como protestas silenciosas y sutiles, pero Smith y Carlos tenían algo más grande en mente. Después de ganar el oro y el bronce, respectivamente, por sus actuaciones en los 200 metros planos, caminaron para recibir sus medallas con pañuelos negros para simbolizar el linchamiento, así como calcetines negros sin zapatos para simbolizar la pobreza. Mientras la multitud vitoreaba, cada uno levantó un puño enguantado hacia el cielo.

Vea la carrera masculina de 200 metros en los Juegos de la Ciudad de México de 1968 y la ceremonia de premiación que sigue. La acción relevante comienza a las 29:45.

La respuesta fue inmediata y mordaz. El Comité Olímpico Internacional calificó la protesta del sufrimiento de los negros en Estados Unidos como "extravagante" y envió a los dos hombres de regreso a San José al día siguiente. Smith y Carlos recibieron amenazas de muerte y el FBI los monitoreó con la etiqueta & ldquorabble rousers & rdquo.

"La acción & hellip fue un insulto para los anfitriones mexicanos y una vergüenza para Estados Unidos", escribió Avery Brundage, presidente del Comité Olímpico Internacional, en una carta meses después.

Las superestrellas de & ldquoSpeed ​​City, & rdquo como se llamaba al estado de San José en ese momento, fueron excluidas de las competiciones internacionales de atletismo. En 1968, Tommie Smith era uno de los hombres más rápidos del planeta. Estableció 13 récords mundiales, incluido el del 16 de octubre de 1968.

Con los años, las actitudes hacia lo que hacían los hombres comenzaron a cambiar. En 1984, Smith y Carlos se convirtieron en emisarios de los Juegos Olímpicos de Verano en Los Ángeles. Fueron incluidos en el Salón de la Fama de Atletismo de EE. UU. Y en 2005, los Estudiantes Asociados de la Universidad Estatal de San José dieron a conocer, en el corazón del campus, una escultura de los dos atletas de 23 pies de altura.

Carlos dijo a la reunión: "Teníamos que hacer algo que fuera prestigioso, respetable, picante, impactante. No hicimos caso. No nos envolvemos la bandera alrededor de la cabeza ni nos la atamos como un pañal. no me quedé allí sin faltarle el respeto. Nos quedamos allí para decir: 'Oye, soy Estados Unidos. Soy tu hijo y estoy herido. No estoy herido por mí, porque soy uno de tus héroes. Estoy en los Juegos Olímpicos, pero estoy herido por la carrera '. [.] Por eso fuimos a la Ciudad de México ".

John Carlos y Tommie Smith se paran frente a la estatua que conmemora su icónico momento olímpico en el campus de la Universidad Estatal de San José. (Foto: Cortesía de Josie Lepe / Universidad Estatal de San José)

Añadió: "Yo no elegí ser el chico de la Ciudad de México. Dios me eligió para estar allí. Pero Dios dejó en nuestras manos cómo íbamos a responder cuando llegáramos allí".

También asistieron ese día: el atleta olímpico australiano Peter Norman, el ganador de la medalla de plata blanca que estuvo con Smith y Carlos en simpatía en 1968.

Justo un año antes de morir en 2006, Norman tenía esto que decir. "Dos hombres hicieron una declaración que reverberó en todo el mundo. Fue como un guijarro en el medio de un pequeño estanque. Las reverberaciones de la onda siguen ondulando. Es un estanque muy grande. Es el mundo entero".

El Dr. Harry Edwards, ahora profesor emérito en UC Berkeley, se dirige a una celebración en la Universidad Estatal de San José. (Foto: Cortesía de Josie Lepe / Universidad Estatal de San José)

Edwards llama a lo que sucedió en la Ciudad de México como parte de la tercera ola de activismo político atlético. La primera ola, explica, incluye a personas como Jack Johnson y Joe Lewis, quienes establecieron el hecho del talento atlético negro.

La segunda ola incluye a personas como Jackie Robinson y Bill Willis que lucharon por establecer el acceso a los campos de juego, para poner fin a la segregación de los deportes profesionales después de la Segunda Guerra Mundial.

La tercera ola incluye a Muhammed Ali, así como a Smith y Carlos.


"Dignidad y respeto. No solo querían estar en el campo y en las canchas, en el ring de boxeo. Querían ser respetados como seres humanos fuera de la arena. Por eso era el proyecto olímpico de derechos humanos, no el proyecto olímpico por los derechos civiles ", dice Edwards.

¿Colin Kaepernick, el mariscal de campo que perdió su puesto en la NFL después de arrodillarse durante el himno nacional para protestar contra la injusticia racial y social? Edwards dice que Kaepernick es parte de la cuarta ola, que él ve como un juego de poder. "Hoy, estamos en una posición en la que podemos ejercer el poder. Esto es de lo que queremos hablar".

Edwards ve venir una quinta ola: mujeres que reclaman más un papel de liderazgo en los deportes profesionales.


Esos puños levantados aún resuenan, 50 años después

Una estatua que representa a los atletas de atletismo de EE. UU. Tommie Smith (centro) y John Carlos (derecha) mientras levantaban los puños enguantados durante la ceremonia de entrega de medallas en los Juegos Olímpicos de Verano de 1968 se encuentra en las Galerías de Deportes del Museo Nacional de Historia Afroamericana y del Instituto Smithsonian. Cultura. Jahi Chikwendiu / The Washington Post / Getty Images ocultar leyenda

Una estatua que representa a los atletas de atletismo de EE. UU. Tommie Smith (centro) y John Carlos (derecha) mientras levantaban los puños enguantados durante la ceremonia de entrega de medallas en los Juegos Olímpicos de Verano de 1968 se encuentra en las Galerías de Deportes del Museo Nacional de Historia Afroamericana y del Instituto Smithsonian. Cultura.

Jahi Chikwendiu / The Washington Post / Getty Images

John Carlos y Tommie Smith fueron a los Juegos Olímpicos de Verano de 1968 en la Ciudad de México con un plan: si ganaban medallas, organizarían una protesta contra el racismo y la injusticia en el escenario mundial.

Smith y Carlos asistieron a la Universidad Estatal de San José, donde los atletas negros se habían reunido en silencio para discutir si incluso irían a los Juegos Olímpicos.

1968: cómo llegamos aquí

¿Qué ha cambiado desde la sangrienta represión de México contra las protestas estudiantiles de 1968?

A la Sudáfrica de la era del apartheid se le había dado permiso para competir en los juegos, pero con una amenaza de boicot por parte de algunos de los estadounidenses, la invitación fue retirada y el boicot cancelado.

Y más allá de eso, los Juegos Olímpicos se estaban llevando a cabo en medio de la agitación en todo el país y en todo el mundo. Dos grandes asesinatos en Estados Unidos. Un motín estudiantil que paralizó gran parte de París. El levantamiento checo contra el régimen comunista que se conoció como Primavera de Praga. Personas golpeadas en las calles durante la Convención Nacional Demócrata en Chicago.

Y en la Ciudad de México, decenas, quizás cientos, de estudiantes que protestaban contra el gobierno autoritario del país fueron asesinados por ese mismo gobierno.

Protesta y patriotismo

A principios de ese año, Carlos estaba en su casa en la ciudad de Nueva York cuando recibió una llamada para asistir a una reunión en el centro de la ciudad. Allí, se encontró cara a cara con Martin Luther King Jr.

King le dijo a Carlos que aunque el boicot había sido rescindido, todavía había cosas que los atletas podían hacer para llamar la atención sobre la difícil situación de los estadounidenses negros. Una protesta no violenta mientras todos los ojos estaban puestos en la Ciudad de México, dijo King, podría causar ondas concéntricas, como arrojar una piedra a un estanque.

En una historia oral para la Biblioteca del Congreso, Carlos recuerda que las palabras de King lo llevaron a la Ciudad de México. "Quería hacer algo tan poderoso que llegara a los confines de la tierra", dijo Carlos, "y aún así no ser violento".

Extendiendo las manos enguantadas hacia el cielo en protesta racial, los atletas estadounidenses Smith y Carlos miran hacia abajo durante la reproducción de "The Star-Spangled Banner" en los Juegos Olímpicos de Verano en la Ciudad de México el 16 de octubre de 1968. AP ocultar leyenda

Extendiendo las manos enguantadas hacia el cielo en protesta racial, los atletas estadounidenses Smith y Carlos miran hacia abajo durante la reproducción de "The Star-Spangled Banner" en los Juegos Olímpicos de Verano en la Ciudad de México el 16 de octubre de 1968.

En los juegos, Carlos ganó una medalla de bronce por el sprint de 200 metros. Smith ganó un oro, rompiendo el récord mundial en ese momento para esa carrera. (Al llegar a los juegos, Smith ya tenía siete récords mundiales, según la Asociación Internacional de Fundaciones Atléticas).

Mientras los dos hombres caminaban hacia el podio olímpico, los espectadores notaron que ambos estaban descalzos, llevaban sus zapatillas de deporte, y vestían calcetines negros y un guante de cuero negro cada uno. (Carlos había dejado sus guantes en el hotel, así que compartieron). Cuando el himno nacional comenzó a sonar y las banderas comenzaron a izar, Smith y Carlos inclinaron la cabeza y levantaron sus puños enguantados negros en el aire. La gente de todo el mundo se quedó mirando con silenciosa incredulidad.

Peter Norman, el corredor australiano que ganó la plata y compartió el podio con Smith y Carlos, recordó el momento en el que habló con ABC Australia TV años después: "El brazo levantado y la mano apretada eran un símbolo de unidad, con los dedos unidos, y un símbolo de fuerza ", dijo Norman. "No creo que alguna vez haya sido un gesto amenazante".

Pero así es exactamente como lo tomaron muchos. Después de un silencio de sorpresa, el estadio se llenó de abucheos. La foto del saludo con el puño en alto apareció en la portada de los periódicos de todo el mundo en cuestión de horas. Las consecuencias fueron inmediatas.

"Se les dijo a Smith y Carlos que abandonaran la Villa Olímpica y México en 48 horas", explicó el segmento de ABC Australia. "Ambos quedaron atónitos por la decisión, pero mantuvieron la compostura".

El precio del principio

El presidente del Comité Olímpico Internacional, Avery Brundage, le dijo al presidente del Comité Olímpico de EE. UU., Douglas Roby, que si no enviaba a Smith y Carlos a casa, todo el equipo de atletismo estadounidense sería excluido de los juegos. Brundage había amenazado con castigar a cualquier atleta que hiciera cualquier tipo de demostración. Roby obedeció.

Ambos hombres recibieron correo de odio y amenazas de muerte. Se habló de despojarlos de sus medallas. Muchos estadounidenses los rechazaron por su gesto silencioso: durante años, lucharon por encontrar buenos trabajos. Sus matrimonios sufrieron bajo esa tensión. Sus hijos fueron intimidados en la escuela. Los empleadores los rehuían.

Y a Smith y Carlos se les prohibió la participación futura en cualquier Olimpiada de por vida. (Tenían poco más de 20 años en la Ciudad de México, y esto les impidió efectivamente competir en otras carreras en Múnich y Montreal). No hubo ofertas de los boletos de cortesía para el estadio que generalmente se ofrecen a los atletas con medallas.

(Peter Norman sufrió muchas de las mismas humillaciones cuando regresó a Australia. Lo condenaron al ostracismo, nunca más se le permitió participar en un equipo olímpico australiano, a pesar de haberse clasificado en varias pruebas nacionales. Su delito: llevar un botón del Proyecto Olímpico por los Derechos Humanos, como Smith y Carlos, y negándose a desautorizar a sus compañeros de podio. Cuando murió, en 2006, Smith y Carlos volaron a Australia para ser portadores del féretro).

Pero para todos los detractores, muchos pensaban en Carlos y Smith como héroes, especialmente en la América negra. Sus puños en alto se convirtieron en un símbolo de la negativa de los negros a someterse a la injusticia racial, un precursor de las protestas de los jugadores de la NFL que se arrodillan hoy.

La foto del puño en alto se ha vuelto icónica. Ahora es un cartel que aparece en muchas residencias universitarias, peluquerías negras y restaurantes de comida rápida.

Steven Millner, quien enseña estudios afroamericanos en el alma mater de Smith y Carlos, la Universidad Estatal de San José, era estudiante allí en 1968. Recuerda vívidamente la recepción de los dos corredores cuando regresaron al campus, poco después de salir de la Ciudad de México.

Smith (izquierda) y Carlos levantan los puños en el edificio del Comité Olímpico Mexicano en la Ciudad de México el 15 de octubre de 2008. Marco Ugarte / AP ocultar leyenda

Smith (izquierda) y Carlos levantan los puños en el edificio del Comité Olímpico Mexicano en la Ciudad de México el 15 de octubre de 2008.

"Cientos de estudiantes levantaron los puños tan pronto como vieron a Tommie y John caminando hacia el podio", recordó Millner. "Y durante el resto de esa década, el puño levantado solo indicó la unidad, la determinación y el aprecio real de Smith y Carlos".

Cuando se trata de perderse los Juegos Olímpicos, Carlos es filosófico. "Puedo vivir con eso", se encogió de hombros, en un evento en la Biblioteca Pública de Los Ángeles en junio. Sabe que tiene presencia incluso en su ausencia. Los estudiantes que van a los Juegos Olímpicos le envían notas: "¡Estás sentado en tu sala de estar, pero estás en los Juegos Olímpicos de Munich y allá en Australia!" Alguien más me llamó y me dijo: 'No viniste a los juegos, pero tienen una pared, una pared de 80 pies, contigo en esa pared'. "

En San José, hay una estatua de Carlos y Smith de 23 pies de altura. Los turistas vienen a tomar fotografías junto a él.

"Esto es mucho más grande que nosotros".

A principios de este año, Smith le dijo a DW News que existe una suposición común de que sus puños levantados representan el poder negro.

"Por supuesto, soy negro, por supuesto que representaba poder", dijo. "Pero fue un grito de libertad: '¡Aquí! ¡Fíjate en mí! ¡Estoy en necesidad!' "

La lucha de Smith y Carlos por la justicia y su insistencia en la dignidad han llegado a entenderse mejor a medida que pasan los años.

En el 40 aniversario de su famoso saludo, los dos recibieron uno de los más altos honores que el mundo del deporte puede otorgar: se les otorgó el Premio Arthur Ashe al Coraje, mientras el público les brindaba una ovación sostenida.

Fue un dulce reconocimiento de que lo que hicieron importaba. Pero como dicen ambos hombres: "Esto no se trata de nosotros. Esto es mucho más grande que nosotros".

1968: cómo llegamos aquí

Medallas Oct.17, 2018

En el audio de esta historia, como en una versión web anterior, decimos que Tommie Smith y John Carlos fueron despojados de sus medallas. De hecho, hubo discusiones sobre esa posibilidad, pero finalmente se les permitió mantenerlas.


"Un grito por la libertad": el saludo del Poder Negro que sacudió al mundo hace 50 años

La foto de saludo de Black Power, una de las imágenes de protesta más influyentes de todos los tiempos, fue capturada hace 50 años cuando los velocistas estadounidenses Tommie Smith y John Carlos subieron al escenario mundial durante los Juegos Olímpicos de Verano en la Ciudad de México.

Era el 16 de octubre de 1968. Smith acababa de ganar el oro y Carlos se había llevado el bronce en una carrera de 200 metros. El velocista australiano Peter Norman, que había ganado la plata, estaba a su derecha.

Cuando empezó a sonar "The Star-Spangled Banner", Smith bajó la cabeza y levantó el puño derecho.

El fotógrafo de la revista Life, John Dominis, levantó la lente.

La fotografía de Dominis congelaría ese momento de protesta silenciosa. La imagen daría la vuelta al mundo, capturando toda la angustia y la ira de 1968. La foto se convertiría en una imagen icónica del movimiento Black Power y un punto de referencia emocional entre los jugadores de la NFL que se arrodillan durante el himno nacional para protestar contra la brutalidad policial.

Dominis, quien murió en 2013, dijo más tarde que no tenía idea en ese estadio en 1968 de que su tiro haría historia. "No pensé que fuera un gran evento de noticias", dijo Dominis en una entrevista de 2008 con la Revista Smithsonian. "Apenas me di cuenta de lo que estaba sucediendo cuando estaba filmando".

Otros fotógrafos, parados en el bolígrafo que sostiene los medios a unos metros de distancia, también capturaron el momento. Pero Dominis aprovechó los detalles abrasadores que hicieron su imagen más poderosa. Su foto muestra a Smith, con las perneras del pantalón arremangadas, de pie con medias negras y el zapato derecho apoyado en el podio.

"Fue un grito de libertad", dijo Smith en una entrevista de 2016 con el Museo de Historia y Cultura Afroamericana del Smithsonian, que adquirió el chándal que llevaba ese día, junto con los zapatos con los que corría y la caja que llevaba. el podio, que contenía una rama de olivo.

Carlos llevaba un largo collar de cuentas que caía de su cuello, su chaqueta desabrochada en total desafío a las reglas olímpicas.

Y la foto ilumina la expresión sutil del rostro de Norman. Pocos se dieron cuenta de que Norman también era parte de la protesta. Norman llevaba una pequeña insignia en el pecho: "Proyecto Olímpico de Derechos Humanos", que había sido organizado para protestar contra el racismo en los deportes.

La protesta había sido algo que los atletas planearon cuidadosamente. Todo lo capturado en la foto tenía un significado especial. Smith y Carlos habían caminado lentamente hacia el estrado como si estuvieran de luto, con las manos entrelazadas a la espalda, cada uno con una zapatilla para correr. Caminaron por el césped del estadio en calcetines negros. Se habían quitado los zapatos específicamente para protestar contra la pobreza en Estados Unidos.

Para protestar contra los linchamientos de personas negras, llevaban bufanda y abalorios. "Me miré los pies con mis calcetines altos y pensé en toda la pobreza negra que había visto desde Harlem hasta el este de Texas", escribió Carlos en su libro de 2011 escrito con Dave Zirin, "La historia de John Carlos: el momento deportivo que cambió el mundo."


1968: la protesta en el puesto de medallas se convirtió en modelo para el activismo deportivo, solo tomó un tiempo

Esa noche de otoño en Estadio Olímpico Universitario podría no haber sido tan memorable si Tommie Smith y John Carlos simplemente hubieran levantado cada uno un puño enguantado en el aire.

La forma lúgubre en la que las estrellas de la pista de Estados Unidos inclinaban la cabeza, la manera vulnerable en la que estaban descalzos, hizo que el gesto fuera algo más que amenazante.

"Somos negros y estamos orgullosos de ser negros", dijo Smith. "Black America entenderá lo que hicimos esta noche".

La fotografía de su protesta en el stand de medallas en los Juegos Olímpicos de Verano de 1968 en la Ciudad de México se encuentra entre las imágenes más inolvidables de la historia del deporte.

Los velocistas esperaban llamar la atención sobre el tratamiento de los negros en un Estados Unidos que aún lucha por la integración. Al quitarse los zapatos, buscaron empatizar con los pobres.

El poder del momento desencadenó una respuesta mundial: algunos elogiaron a Smith y Carlos como héroes, otros los descartaron como "militantes" que realizaban un "saludo nazi".

Independientemente, se esperaba que sus acciones desencadenaran una ola de conciencia social entre los atletas. Carlos lo predijo, diciendo que los competidores en los próximos Juegos Olímpicos de Verano podrían "derribar el lugar".

Pero una cruzada nunca se materializó, y las protestas deportivas fueron pocas y espaciadas en los años siguientes.

"En cierto modo, todavía estábamos tratando de averiguar qué significa para un atleta ser una figura pública", dijo el historiador Kevin Witherspoon. "La conversación se ha desarrollado durante décadas".

Medio siglo después, finalmente ha surgido una nueva generación de activistas deportivos, liderados por jugadores como el mariscal de campo Colin Kaepernick, quien comenzó una tendencia arrodillándose durante el himno nacional antes de los juegos de la NFL.

¿Por qué los atletas tardaron tanto en seguir el ejemplo de Smith y Carlos?

La respuesta está en la historia de fondo de esa noche de 1968.

Cuando Pierre de Coubertin lanzó los Juegos Olímpicos modernos a fines de la década de 1890, se propuso celebrarlos junto con la Feria Mundial. The Frenchman wanted international exposure, hoping his competition would encourage goodwill and sportsmanship.

But Adolf Hitler had other purposes when he commandeered the stage in 1936, using the Berlin Games to promote Nazi Germany.

“The genie was out of the bottle,” said Mark Dyreson, a Penn State professor who has written extensively about the Olympic movement.

So-called state actors had discovered they could use the Games to their advantage. It took a while for non-state actors — the athletes — to catch on.

The idea came to Harry Edwards, a former discus thrower teaching sociology at San Jose State, around 1967. By then, television had transformed the Games into a global spectacle while rendering the World’s Fair less relevant. Edwards spotted an opportunity.

Eager to address racial tensions in the United States, he persuaded a group of athletes to join his Olympic Project for Human Rights, which called for the hiring of more black coaches and the ouster of International Olympic Committee President Avery Brundage, whom many people viewed as racist and anti-Semitic.

Early in 1968, the OPHR orchestrated the boycott of a New York track meet. A similar effort directed at the Summer Games lost steam, with only a few basketball players — including Kareem Abdul-Jabbar, then known as Lew Alcindor — choosing to skip Mexico City.

Edwards hatched another plan in talks with top American runners such as Carlos, Smith and Lee Evans, who were taking his classes at San Jose State.

“We could not get to the podium of the United Nations,” Edwards said. “The point was to get some people on the Olympic podium so that they could make a statement to the world that we have a human rights problem in the United States.”

By the fall of 1968, Martin Luther King Jr. and Robert F. Kennedy had been assassinated. Police had clashed violently with protesters outside the Democratic National Convention in Chicago.

As the Summer Olympics drew near, Mexican troops opened fire on thousands of pro-democracy demonstrators in that nation’s capital.

“That year is such a flash point,” said Witherspoon, an associate history professor at Lander University in South Carolina. “The American athletes are young men, they’re college students, and they are observing all this.”

Whispers of an impending protest circulated around the Games leading up to Oct. 16, the day Smith won the 200 meters in world-record time, with Carlos finishing third.

The teammates would later disagree about what happened next. In a 2001 interview with the Los Angeles Times, Smith said they grew reluctant to speak to the media for fear of opening old wounds.

“I was much more frightened on that stand than I had ever been on the starting block,” he said. “But I felt I had no choice. … I had to show the world what life was like off that stand.”

Neither he nor Carlos responded to interview requests for this article, but there was a third man on the podium, the late Peter Norman, an Australian whose experience that day has been detailed in a book and documentary film.

Because his country was enmeshed in Aboriginal protests, Norman knew about the U.S. civil rights movement. He recalled that on Oct. 16, Smith and Carlos had only one pair of black gloves between them.

“Peter was the one who suggested they wear one each,” said Matt Norman, a nephew who produced the book and film about his uncle.

As the three medalists chatted after the race, Carlos borrowed an OPHR button from another American athlete and handed it to Norman, who pinned it to his uniform.

“My uncle knew it was a dangerous thing to do,” Matt Norman said. “But he believed it was important to stand beside them.”

Once the medal ceremony began and the anthem played, Smith and Carlos kept their heads bowed to avoid acknowledging what they saw as an oppressive society. Their raised fists mimicked a popular black power salute and they stood without shoes to recognize poverty in America.

In doing so, they had violated Rule 50.2 of the Olympic Charter: “No kind of demonstration or political, religious or racial propaganda is permitted in any Olympic sites, venues or other areas.”

Boos rained down from the crowd and the pair was subsequently banished from the athletes village. Back home, they were shunned by much of the track-and-field establishment, effectively ending their athletic careers. Norman paid a similar price.

Australia left him off the team for the 1972 Games in Munich, Germany, even though he had qualified and still holds the national record for 200 meters.

When Norman died in 2006, Smith and Carlos served as pallbearers at his funeral.

“He always said that if he could do it again, he would do it exactly the same,” said Matt Norman, who has negotiated a deal for a Hollywood film about his uncle. “His race lasted 20 seconds. … His stance has lasted 50 years.”

Smith and Carlos’ actions overshadowed much of what happened in Mexico City that fall.

World records fell, one after another, and Bob Beamon flew more than 29 feet to set a long-jump standard that survived until 1991. People might forget that other Americans, including Evans and members of the victorious 1,600-meter relay team, also raised their fists.

Despite Carlos’ prediction, only a few U.S. athletes protested in Munich four years later sprinters Wayne Collett and Vince Matthews refused to stand at attention during the anthem.

“I love America,” Collett told The Times before his death in 2010. “I just don’t think it’s lived up to its promise.”

When discussing the scarcity of activism among Olympians in the years that followed 1968, historians suggest the consequences might have been too severe for runners, swimmers, gymnasts and others who do not have major-league contracts waiting for them after the Games.

“The question for athletes has been: ‘What are you willing to do?’” Dyreson said. “I think it’s been hard for them to be courageous. It’s about risking their post-Olympic career.”

Edwards sees things differently. The sociologist and social activist has identified historical “waves” of athlete protests that he believes are linked to — if not instigated by — broader social conditions.

The first wave arose from segregation in the United States throughout much of the 20th century, as the likes of Jesse Owens, Jack Johnson and Joe Louis struggled for inclusion.

After World War II, a new generation, including Jackie Robinson and Earl Lloyd, sought to break the barriers that kept blacks out of team sports.

“History never repeats itself,” Edwards said. “But the dynamics of history remain the same.”

The third wave of activism in the late 1960s — highlighted by not only Smith and Carlos, but also by Muhammad Ali — was triggered by the civil rights, anti-war and black power movements. Athletes now struggled for dignity, respect and self-determination.

Smith and Carlos suffered for their actions, as did Ali, who sacrificed the prime of his boxing career to protest the Vietnam War. Yet Edwards disagrees with historians who see them as a cautionary tale.

Protest in sports dropped off, he believes, for reasons other than money and fame.

“The collapse of the civil rights movement, the demise of black power,” Edwards said. “There was no ideological movement framing the activities of athletes.”

It was the early 1990s when Charles Barkley filmed a much-debated commercial for Nike.

“I am not a role model,” he said, staring directly into the camera. “I am paid to wreak havoc on the basketball court.”

Though Barkley was making a larger point — that parents should take responsibility for raising their children — his words came to exemplify an era when superstar athletes, including Michael Jordan, rarely spoke out on social or political issues.

“There were minor protests along the way,” Witherspoon said. “Nobody replicated what happened on the medals stand.”

But attitudes have shifted in the last few years. Some NFL players began kneeling during the anthem. In basketball, Stephen Curry criticized the political stance of a shoe company that had endorsed him, and Carmelo Anthony issued a challenge.

“I’m calling for all my fellow athletes to step up and take charge,” he wrote on social media. “There’s no more sitting back and being afraid of tackling and addressing political issues anymore.”

This fourth wave of sports activism makes sense in Edwards’ paradigm, arising alongside the Black Lives Matter movement, fostered by a partisan divide over President Trump’s policies.

Once again athletes seem eager to get involved, even if it means risking their livelihoods.

It feels “a bit like the old times,” Carlos recently told “The Undefeated” website. Edwards voiced a similar reaction.

“There’s a direct connection to what happened in the 1960s,” the professor said. “When you look back, you have a blueprint for the utilization of the sports platform to protest.”

Edwards added: “At a certain point, the cost becomes irrelevant because the cause is so critical. Injustice pushes the envelope to the point where that protest reaction becomes inevitable.”

Amnesty International and the ACLU recently honored Kaepernick for his activism. He has arguably endured a plight similar to that of Smith and Carlos.

No team has signed him since he opted out of his contract with the San Francisco 49ers after the 2016 season. He has filed a grievance against the NFL, alleging that team owners have colluded against him.

Which might explain why he placed such importance on meeting Smith and Carlos last year. In a social media post, Kaepernick referenced their “connected struggles” and the lasting power of that moment in 1968.

“Hearing them tell their stories, sharing behind the scenes insights into the sacrifices they willingly made, and the ostracization that was forced upon them,” he wrote, “all that I could do was listen, take notes, and soak in the elders’ wisdom.”


Raised fist: Tommie Smith and his "moment of truth" at the 1968 Mexico City Olympics

At the High Museum of Art in Atlanta, artist Glenn Kaino is offering a fresh take on one of the 20th century's best-known images: Tommie Smith and John Carlos on the Olympic medal stand in Mexico City in 1968 &mdash a moment frozen by a snapshot. A raised-fist salute, flattened in a photograph, has been given additional depth and meaning in Kaino's art.

He reproduced casts of Smith's right arm, evoking both the backbone of a movement, and a flowing wave of power. "Those arms are Tommie's arms, but they represent all of our arms," Kaino said.

Glenn Kaino's sculpture of Tommie Smith's raised fist salute, in the exhibition "With Drawn Arms" at the High Museum of Art in Atlanta. Noticias CBS

"It's more nuanced. It's more textured, more layered," said correspondent Jim Axelrod.

"Yes. And that's where our humanity lies, in the nuance."

When Tommie Smith himself looks at the iconic photograph, what does he see?

"Look at that young man's face. Look at it. It looks like he's saying, 'Why am I up here?'"

Extending gloved hands skyward in protest, American athletes Tommie Smith, center, and John Carlos are pictured after receiving medals for the 200-meter run at the Summer Olympic Games in Mexico City on Oct. 16, 1968. Australian silver medalist Peter Norman is at left. AP

"Is that the proudest moment of your life?" Axelrod asked.

Noticias de actualidad

"You better believe it, buddy," he replied. "But it was one of the saddest moments in my life, too. It's sad that a young man had to do that."

Athlete Tommie Smith CBS News

1968 remains among the most turbulent years in American history, including on the sports field. At the Summer Olympics in Mexico City that year, U.S. athlete Tommie Smith won the 200-meter fellow teammate John Carlos came in third.

"I had the gloves because I knew I was gonna use the gloves, but I didn't know in what fashion," Smith said. "And that's when John and I talked about the idea of a victory stand.

"Everything was representative. Shoes, the idea of poverty the black socks are, of course, power in blackness the glove represented sacrifice and strength the wreath in the left hand, the idea of peace, as an olive branch."

"Right hand's up with a fist, left hand's holding an olive branch," said Axelrod. "Fifty years later, any regrets?"

"No way. No way," Smith replied.

Which is why Smith is seen as a hero to so many, because he and Carlos were banished from the Games &mdash sent home. The son of a sharecropper, an ROTC student at San Jose State, and a multiple world-record holder, was shunned. He couldn't even find a job.

He said, "It was a moment of truth for me."

How important was the moment? Nelson Mandela found it so inspiring he had a photo of the event smuggled into his prison cell on Robben Island.

Sociologist Harry Edwards taught Smith and Carlos at San Jose State &mdash his Olympic Project for Human Rights organized athletes, challenging them to take a stand. "You had athletes who had the courage, who had the vision, who had the platform, to stand up and say, 'We're better than this. We can do better than this,'" Edwards said.

Sociologist Harry Edwards CBS News

He called the photo of Smith and Carlos with their fists raised "the most iconic sports image of the 20th century."

Half a century later, Edwards advises Colin Kaepernick and others making their own stands.

When asked about his protest, Smith said it was not about denigrating the flag: "No way. Wasn't about the flag."

What was it about? "Human rights. Human rights came before the flag," he said.

Edwards told Axelrod, "For those people who say it was statement against the American flag and America, you don't do that kind of thing unless you amor this country. Otherwise, why not just, you know, get my gold medal, go and see what I can parlay it into, and to hell with the rest of it?"

Philadelphia Eagles defensive end Michael Bennett CBS News

Philadelphia Eagles Michael Bennett and Malcolm Jenkins are two of today's NFL players using their platforms to call attention to racial injustice.

"I think everybody, as a young African American athlete, grew up knowing about Tommie Smith and John Carlos," said Bennett. "I just want every young person who sees the impact of Tommie Smith and John Carlos [to know] they have a voice, that they have a place."

"But you got to stand up," said Axelrod.

"You have to stand up, or take a knee."

Jenkins (who has the Mexico City photo of Smith and Carlos hanging up in his home) raised his own fist in a pre-season game this year.

Philadelphia Eagles strong safety Malcolm Jenkins raises his fist in protest. Noticias CBS

"We as athletes now stand on the backs of not only John Carlos and Tommie Smith, but all the athletes who've risked their careers, to speak up for the things that were not just or not fair in our country," he said.

Which is what makes Smith and Carlos attractive to both historians and artists. A statue of the athletes' victory stand sits on the campus of San Jose State. Hang out there almost any day, and it's plain to see that what may not have been understood in 1968 is now a powerful inspiration.

An inspiring statue of Tommie Smith at San Jose State. Noticias CBS

Edward said, "It was the right temperature, it was the right tenor, it was silent, but spoke volumes. It was the right message. The fact that we're talking about it a half a century later reminds us of who we are as a people, and what we aspire to be as a nation."


Why Two Black Athletes Raised Their Fists During the Anthem

In 1968, two black Olympic athletes protested during the “Star-Spangled Banner.” Few understood the message they were trying to send.

Mr. Widmer is a distinguished lecturer at the Macaulay Honors College of the City University of New York.

A few hours earlier, it was far from certain that Tommie Smith and John Carlos would be on the medal stand at all. Smith, the favorite to win gold in the 200 meters at the 1968 Olympics in Mexico City, had strained his adductor muscle in a heat and was unsure he could run at full speed. Carlos, his friend and fellow American, had nearly been disqualified when he left his lane in a heat of his own. But the umpire missed it, and he too survived. When the final was run, it turned out to be the race of their lives. Smith smashed the world record, in 19.83 seconds, and Carlos came in third, a whisker behind Peter Norman, an Australian who came out of nowhere to take silver. No one would run under 20 seconds in the Olympics again until Carl Lewis in 1984.

As they approached the medal stand, Smith and Carlos were holding their running shoes, wearing black socks, as if they had been awakened from a midafternoon nap. All three medalists, including Norman, wore large buttons that read, “Olympic Project for Human Rights.” That may have been hard to read on the TV screen, but the next scene was not. As the tinny sound of “The Star-Spangled Banner” began to fill the Estadio Olímpico, Smith and Carlos looked at the ground, and raised their right and left arms, respectively, in the air. Each was wearing a single black glove, covering a clenched fist: the black power salute.

Snapchat was still decades away, but the athletes instantly created one of the iconic images of the 1960s, to be endlessly reproduced in retrospectives on a decade that continues to inform (and misinform) our politics. Yet the gesture was so misunderstood at the time, on all sides, that it is worth slowing down to review, like a slow-motion replay of the race itself.

For Smith and Carlos, the anger had been building for a long time. They grew up on opposite coasts, in families that knew all too well that black and white America were “separate but unequal,” in the words of the Kerner Commission report of 1968. Separately, they made their way to San Jose State University, a track powerhouse, where a lively conversation was taking place on a campus that was roiled, like so many others, over America’s divisions. Hastily improvised classes on black studies were attracting hundreds of auditors “workshops” often spilled out from classrooms into large, spontaneous gatherings. Nearly every aspect of college life (including all-white fraternities) was held up to scrutiny as these young Americans tried to understand a country that seemed to be better at promising justice than delivering it. Smith and Carlos were growing quickly stimulated by a sociology instructor, Harry Edwards, they were asking hard questions of their peers and of themselves.

As much as they loved running, they felt ambivalent about their role in the commercialization of sports, at a time when huge amounts were spent on TV advertising but anti-poverty programs were foundering. In the months that followed the assassination of the Rev. Dr. Martin Luther King Jr. and the Poor People’s Campaign that limped along after his death, they wanted to run for something more inclusive than an individual medal.

Many leading black athletes were speaking out against racism and poverty that year, including Bill Russell, Jim Brown and Muhammad Ali, who threw his 1960 Olympic medal into the Ohio River after being refused service in a whites-only restaurant in his hometown, Louisville, Ky. Would it not restore some balance if these rising track stars could win medals of their own and at the same time give voice to the voiceless? African-Americans were almost entirely invisible in the televised version of America that was beamed out over the networks. Who else could speak for them, if not the athletes whose talents earned a few precious moments before a global audience?

By even appearing at the Olympics, the athletes had avoided a mini-crisis of the year before, when a boycott had seriously been discussed as a protest against the way that black Americans were marginalized. In fact, Kareem Abdul-Jabbar (then Lew Alcindor) sat out the 1968 Olympics (the men’s basketball team won gold anyway). Carlos and Smith decided to run, but one reason they had black gloves ready is they wanted to avoid shaking hands with Avery Brundage, the chairman of the International Olympic Committee.

Brundage, a white American, was a former Olympian who had run alongside Jim Thorpe in 1912 and steadily made his way upward in a career in high-level sports administration. But he was dogged by rumors of racism and anti-Semitism: In 1936, the year of the Berlin Olympics, he had shown a notable enthusiasm for the Nazis, and in the years that followed, pursued extensive business interests with them. As war clouds gathered over Europe, he prominently supported the America First movement that opposed United States intervention in World War II. He had led the Olympic committee since 1952 and personified the Old World cluelessness that troubled the young athletes. If they wanted to hear nuanced discussions of poverty, they would have to look elsewhere.

At the same time, Brundage had put all of his weight behind the brave decision to bring the Olympics to Mexico, an important step forward for the games. That in turn had attracted a significant number of new African nations, competing for the first time, and Brundage should get some credit for recognizing, in his way, that a new world was coming into existence. Mexico showed backbone when it refused to receive athletes from the apartheid regime of South Africa. These were to be the “Peaceful Games,” and displays of political tension were unwelcome. Or so the planners hoped.

But that slogan became instantly obsolete with a horrific act of violence as the games were beginning. Youthful rebellions had rattled many nations in 1968 — France was still recovering from the student protests of the spring, and a parallel movement in Czechoslovakia had ended in August when Soviet tanks rolled in. Naturally, Mexican students were keenly aware of these developments, and they too wanted to stand up for democracy in a country where it was hardly an established fact. When young people began organizing mass rallies in Mexico City, just in advance of the Olympics, nervous officials overreacted and sent armed troops after them. On Oct. 2, only two weeks before the 200-meter race, hundreds of students were killed at a rally.

That mindless violence did not quite derail the Olympics, but it added to the urgency of an act of conscience, on behalf of the young and disenfranchised. A huge TV audience in the United States was quick to rejoice when a courageous Czech gymnast, Vera Caslavska, turned her head away while the Soviet anthem played. They were far less excited when Tommie Smith and John Carlos acted out their own ritual of protest.

If anyone could be counted upon to make a confusing situation worse, it was Avery Brundage. The same figure, so untroubled by Nazi salutes in 1936, was outraged by the clenched fists of his fellow Americans. By coincidence, clenched fists were historically linked to anti-fascism, but any sense of historical context was quickly lost as everyone got angry at everyone else. Brundage denounced Smith and Carlos for their “warped mentalities” and complained loudly about the “nasty demonstration against the American flag by Negroes,” as if “Negroes” were not fully American. That was exactly the point Smith and Carlos were trying to make. But they were quickly booted out of the Olympic Village and sent packing.

The hysteria that followed was fanned by the media. The sports commentator Brent Musberger was particularly adenoidal, comparing Smith and Carlos to “dark-skinned storm-troopers” as if they, and not Brundage, had Nazi skeletons in their closet. All points of subtlety were quickly overwhelmed by the tidal wave of racialized anger that swept over the country.

But in fact, Smith and Carlos were more moderate than their gesture suggested. They were trying to raise awareness of suffering they were not Black Panthers or separatists. They had no weapons stockpiled or manifestoes. Their hugely watched act was, in fact, mostly improvised. In his autobiography, Smith explained that he sought to make a “human rights salute,” not a black power salute. “We were concerned about the lack of black assistant coaches,” he said. “About how Muhammad Ali got stripped of his title. About the lack of access to good housing and our kids not being able to attend the top colleges.” They didn’t want to race in meets hosted by all-white track clubs.

That was not exactly the stuff of revolution. But they were important causes in a country that seemed to have forgotten how to take care of the poor, particularly the black urban poor as the War on Poverty unraveled. Smith was completing his fourth year of ROTC at San Jose State and expected to graduate as a lieutenant in the Army. As he later explained, the protest was about mainly about “black dignity.” A direct line might be traced from that medal stand to Frederick Douglass and his essay “What to the Slave Is the Fourth of July?,”now acknowledged as one of the great protest documents of American history. At the end of the essay, Douglass, after venting his spleen, expressed pride in the United States and wrote, “I do not despair of this country.” Similarly, Tommie Smith demanded that his protest be done well, “because the national anthem is sacred to me, and this can’t be sloppy.” Great nations can survive this kind of respectful protest.

It should also be remembered that the protest came from three athletes, not two. Peter Norman stood on that medal stand, too, wearing his button, adding his perspective to a problem that was hardly unique to America. Australia had a long and vexed history of its own, as Norman knew well — he had grown up in a family strongly affected by the Salvation Army and its mission to the poor. The decision of this apprentice butcher to stand tall, in his own way, greatly broadened the meaning of the moment. In fact, it was his idea that Smith and Carlos each wear a single glove (Carlos had forgotten his pair). It would be difficult to find a more poignant example of the Olympic ideal that Brundage had spent decades promoting. These athletes were standing together for something larger than simply winning. Smith later described the scene on the medal stand as an “arch of unity.”

All three suffered in different ways for their role in forming that arch, but with the passage of time, they were welcomed back into the Olympic fold, and into the larger embrace of history. When Norman died in 2006, still unfairly neglected, Smith and Carlos stood up one more time, as his pallbearers.

Fifty years later, some of the details have shifted, but the gestures of athletes continue to reverberate in a nation that remains divided in most of the ways it was then. Future disputes over protests will surely get many of the details wrong in the heat of the moment, as so many extremists did in 1968. But taking the long view helps to restore a measure of calm inside an argument that shows no signs of ending soon.

Ted Widmer is a distinguished lecturer at the Macaulay Honors College of the City University of New York and a senior fellow at the Carnegie Council for Ethics in International Affairs.


Dr. John Carlos, Who Raised a Fist During 1968 Olympics, Reacts to Olympic Ban on Protests

In an awards ceremony in the 1968 Olympics, John Carlos and Tommie Smith raised their fists during the national anthem to protest racial injustice.

By: Alyssa Wilson – (Source: www.bnc.tv) – Carlos said the United States Olympic Committee offered an apology for the way he was treated, but the International Olympic Committee did not.

The International Olympic Committee has banned participants from raising their fists or taking a knee during the Tokyo Olympics set to begin on July 23.

During the 1968 Olympic Games in Mexico City, John Carlos and Tommie Smith raised their fists during the national anthem to protest racial inequality. Carlos joined Start Your Day to discuss the ban and the importance of it.

The History Channel reported. When the two returned to their homes, they faced backlash and death threats.

Although his act of protest was not accepted well by the world, Carlos said he would do it again.

“No regrets whatsoever. If it was necessary to do it today, I would do it all over again,” he said.

As the country continues to face some of the same issues Carlos protested 53 years ago, he said it’s about a fight for humanity. When asked about today’s athletes who are activists speaking out against injustices, Carlos said they should reach out to the elders to learn about the best ways to handle political activism.

For athletes who are too afraid to speak up, Carlos said they are not immune to today’s problems of racial inequities.

“As an athlete, it is wonderful to be acknowledged for your attributes in the world of athletics, but you can leave the locker room and on your way to your car and die just merely because of the color of your skin.”

He also said the fight for justice is about future generations.

Carlos said, “The fight that you’re in is not necessarily a fight for yourself, but the fight is for your offspring.”


The Men Who Raised Their Fists: Remembering The Olympic Protests Of 1968

Fifty years ago Tuesday, American sprinters Tommie Smith and John Carlos – both young, black athletes ­– raised their fists in protest as the national anthem played at the 1968 Summer Olympics.

The “black power salute” ensured the men would be both celebrated and vilified. And it’s a reminder that athletes protesting at sporting events is not new.

WFDD’s Sean Bueter spoke with Winston-Salem State University's Dean of the College of Arts, Sciences, Business and Education, Dr. Darryl Scriven, about the 1968 black power salute and its echoes in sports today.

Aspectos destacados de la entrevista

On the fallout endured by Smith and Carlos:

They were students at San Jose State College at that time. They were celebrated as heroes. There were other athletes that also protested as well. But after that initial celebration they were ostracized. They they lost their standing in society. They were pretty much treated as a pariah, and they were. Some of them went to other countries because they weren't treated fairly. And this lasted decades.

On the parallels between the repercussions of the 1968 incident and modern sports protests:

There were repercussions. Smith and Carlos were sent home after that. In this same way athletes today – particularly Colin Kaepernick and others – have said that the NFL has colluded to ban them from the sport because of their protest. And so these are not only social reprisals but they have economic repercussions as well. A game or career that you train most of your life for, you're unable to play because of your political position.

On the news that Eric Reid, a teammate of embattled quarterback Colin Kaepernick, was hired by the Carolina Panthers this season:

I think it is a mark of progress because, unlike in 1968, [what's happening] now which is notable is that Nike embraces Colin Kaepernick as a symbol of freedom of expression and "Just Doing It" [Nike's slogan] and the fact that an NFL team embraces one of Kaepernick's fellow teammates who knelt with him shows a kind of progress, an evolving standard of what it means to be decent, as well as to have a difference but being able to compromise on a deeper level for a greater good in a society that is marked by diversity and should be able to collaborate in ways even if we don't always agree.


Mexico 1968: What Really Happened When Two Americans Raised Their Fists

American sprinters Tommie Smith (gold medal) and John Carlos (bronze medal) raise their fists on the podium with Australian silver medalist Peter Norman at the 1968 Olympics in Mexico City

Correction Appended: Aug. 7, 2012

At the 1968 Olympics in Mexico City, after African-American sprinters Tommie Smith and John Carlos won the gold and bronze, respectively, in the 200 meters, the two runners stood atop the podium with medals around their necks. As “The Star-Spangled Banner” played, Australian silver medalist Peter Norman, a white man, stared ahead, while the two Americans bowed their heads and each lifted a fist covered in black leather, creating one of the most famous, and controversial, images in sports history. “I thought it had a deal of humanity in the way it was done,” wrote BBC commentator Barry Davies, who was covering his first Games. “It wasn’t in any way extrovert or flamboyant. It was a quiet holding aloft of the arm with the black glove.”

Yet that wasn’t how most of the media, the public or the Olympic committee viewed it. “Angrier, nastier, uglier better describes the scene,” said TIME. Labeled “ungrateful,” “disaffected,” “petulant” and “petty,” the two Americans were kicked off the U.S. team and given 48 hours to leave Mexico. The Australian press skewered Norman for his complicity, and he was denied a chance to compete for Australia in future Olympics.

Four decades later, what really happened on the podium, and afterward, is detailed in a new documentary, Salute, by Matt Norman, Peter’s nephew. The fists were not a spontaneous gesture but a carefully planned one. They represented not a Black Panther tribute but a show of solidarity with all oppressed people. And Norman was not an oblivious bystander but an active participant. It was, says Matt, a moment that would cost all three men their careers.

The stakes were high at the 1968 Olympics. They were the first Games to be broadcast in color, to an audience of 600 million people worldwide. Before the start, Mexico City had been the scene of violence: a crowd of 6,000 antigovernment protesters in Mexico City’s central square were cut down by the military. A 60-year-old woman was bayoneted in the back a 13-year-old boy was shot at close range. “Once More with Violence,” read a TIME headline about the slaughter of over 30 people and the wounding of hundreds more. “Games in Trouble,” declared Deportes Ilustrados. That year had seen the Tet Offensive, riots during the Chicago Democratic Convention, the Prague Spring and the assassinations of both Robert Kennedy and Martin Luther King Jr. The Olympians were not immune to the events erupting around them. By organizing the Olympic Project for Human Rights (OPHR), a number of athletes wanted to make a stand against oppression, not just in the U.S. but around the world.

International Olympic Committee president Avery Brundage insisted that athletes refrain from making political gestures. Knowing that the OPHR was planning something, Brundage, a controversial figure who, despite cries for a boycott, had pushed for the U.S.’s participation in the 1936 Nazi Olympics in Berlin, sent in Jesse Owens to talk to athletic activists. Owens was shouted down. “We felt sorry for him, actually,” recalled 400-meter sprinter Lee Evans.

As the eyes of the world were on them, Smith, Carlos and Norman headed out to the field for the medal ceremony. Carlos realized he had forgotten his glove. “My father suggested they share Smith’s pair and each wear one,” says Matt Norman. Peter also asked the Americans for an OPHR badge to wear to show his respect for what they were about to do. What you can’t clearly see in the photo is that the Americans were also shoeless, to symbolize poverty. Carlos wore beads, and Smith a black scarf, around their necks to symbolize the lynchings that were taking place in the American South.

The crowd grew angry, which surprised the three athletes. “I threw my arm up, and said ‘Please, God, get me out of here,’ ” recalls Smith.

Smith and Carlos returned to the U.S. and struggled to find work. Carlos’ wife eventually committed suicide Carlos blamed it on the condemnations and media attacks. Despite the ensuing years of working manual labor and feeling ostracized, Carlos says he would do it again. “I didn’t like the way the world was, and I believe there need to be some changes in the way the world is,” Carlos wrote in The John Carlos Story.

“I was on a world stage, implementing a need for human actions,” said Smith recently on a U.K. news show. “People were sedentary in their lives, not realizing the need for a coalition of understanding.” Norman agrees. “It has been said that sharing my silver medal with that incident on the victory dais detracted from my performance,” Norman says in Salute. “On the contrary, I was rather proud to be a part of it.”

La película Salute is available on DVD starting July 30.

The original version of this post misstated Peter Norman’s relationship to Matt Norman. Peter was Matt’s uncle, not his father.


Ver el vídeo: 50 años del icónico saludo Black Power que conmovió al mundo. Más Deportes. Telemundo Deportes (Agosto 2022).